Pierrot

Porta na cara e um “Meia hora de atraso, não vou te atender hoje”. Pra mim, ela bateu tão forte que senti todo o prédio cair sobre meu corpo. Corpo vestido de sacos de farinha. Rosto pálido de triste. Quem é você?

Quem sou eu? “Depressão é uma doença ingrata.” Desciam meu pensamento e lágrimas pela Afonso Pena. Cruzei por um cara sem braço. No próximo quarteirão uma garota de uns nove anos me pediu um trocado. É, na verdade existem muitas coisas ingratas nessa vida. De Carnaval, só máscaras. Realidades são feitas de dor. A minha é ter essa tristeza que as vezes vem incontrolável. Essa baixa de viço. Essa fraqueza como se a vida me tivesse atacado com seus caninos e tirasse dos meus olhos toda cor das fantasias.

Ingrata porque não é palpável. Está na estrutura invisível emocional. Como um prédio mal feito. Como uma porta batida e andares se desmoronando em pó de confetes e entulhos dentro do peito. Em status atual de modismo, junto com o estresse, ninguém sabe mais o que é frescura e o que é doença. Mas eu sei como dói esse diagnóstico. Poderia ser pior claro, uma doença emocional mais grave. E graças porque não é.

“Que choro é esse sem sentido?” “Não sei, só meu coração estranho, o mal estar na garganta e o desejo de comer o mundo. Esse sofrimento da vida, que bem poderia se chamar Colombina, tão bonita mas me faz sofrer.”

Hoje consigo transformar a lágrima em fantasia. Sigo tentando esquecer daquela porta e de outras. Mas é um saco essa vida de quedas e mordidas. É um saco ter depressão. É como uma alma sem braço e abandonada na rua. É como um personagem triste. É ingrato. É ingrato…